住在高楼里，脚踩不到土，抬头只见玻璃和空调外机。
若能有个露台，哪怕只容得下一张桌子、一盆花、一杯茶——心就有了落处，日子也透了光。
小，才更像自己的地方
不用宽敞，三五步就走到头反而踏实。一张折叠小桌，两把旧椅子，角落堆几个空花盆，墙上挂个竹扫帚——不讲究，但顺手；不漂亮，但亲切。
没人来参观，也不用收拾给别人看。衣服晾在那儿，茶杯放歪了，花叶子黄了半片，都没关系。正因为小，才敢松懈；正因为私密，才敢做自己。
一盆绿，就能养活一天的心情
窗台太窄，阳台太吵，只有露台能真正“种点什么”。旧桶、泡沫箱、裂了缝的陶盆，装上土，撒把香菜籽，浇点水，过几天就冒尖儿。
早上摘两片薄荷泡水，中午看小葱迎着太阳挺直腰，傍晚发现辣椒悄悄结了果——这点绿意，不值钱，却让整日有了盼头。
风从哪儿来，云往哪儿去，都看得见
城市里，人总低头走路。可在露台上，自然会抬头。看鸽子掠过楼顶，看晚霞把对面窗户染成金红，看月亮悄悄爬上电线杆。
下雨时，站在檐下听雨打铁皮棚，叮叮咚咚，像老朋友敲门。这些时刻，不解决问题，却能抚平焦虑。
晾衣绳上的生活，也有诗意
晒被子、挂衣服，本是家务，可挂在露台上，就成了日常的仪式。阳光晒透的棉布，风一吹，鼓起来又落下，带着干净的皂香。
偶尔夹件孩子的校服，或是老伴洗得发白的衬衫，看着它们在风里轻轻晃——家的温度，不在客厅，有时就在这几根绳子上。
小露台，大喘息
白天在办公室回消息、接电话、赶进度，晚上回到家里，推开那扇门，踏上那几块地砖，世界忽然安静了一格。
不用说话，不用微笑，就站着看看天，或者什么都不看，只是呼吸。这片刻的空白，是给自己的慈悲。
不求完美，只要真实
不必铺木地板，水泥地也行；不用装灯带，一盏小夜灯足够。花可以蔫，椅可以旧，角落可以堆着没拆的快递箱。
露台不是样板间，是生活的边角料——正因不完美，才显得真实；正因随意，才让人安心。
好想有个露台，小一点也没关系。
不为拍照，不为炫耀，只为在钢筋水泥的缝隙里，
留一块地方，让风吹进来，让心静下来，让日子慢一点过。
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